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miércoles, 24 de febrero de 2010

Embarazos, abortos y edades de Lulú

Si por error os habéis quedado embarazadas estáis de suerte. Hoy es el gran día de los derechos de las mujeres: si hermanas, si nos da la gana podremos abortar. Ayer fue el gran dama de los derechos de los trabajadores que se manifestaron: a currar hasta los 67.



Una cosa bastante curiosa y recurrente, que me pone muuuuuy nerviosa debido a mi animadversión a los niños (vaya, que muy monos pero de otra madre, yo no estoy preparada) es que cuando quedas a cenar con las amigas treintañeras tarde o temprano sale el tema de los embarazos.

¿Será que se nos pasa el arroz? yo utilizo brillante.

¿Será que una vez te has gastado una millonada en la boda toca un churumbel? Mi boda será una barbacoa.

¿Será que el instinto maternal hace que las mujeres hablemos y hablemos de la eternidad de los partos, de los cortecitos en el tema, de las cesáreas rajadoras, de los partos naturales en el agua, de los ocupas que paren en cuclillas en la cocina, de los médicos públicos y privados? Amigas, reconocedlo, los embarazos son para las tías lo que los coches y la mecánica para los tíos.

Pero volviendo a lo del aborto, hay quién opina que hay que apechugar con las imprudencias, ni que follar sin condón fuera como saltarse un semáforo en rojo en la gran vía ¿no? Hay quién lo hace para salvar su matrimonio y me parece exponencialmente mucho más imprudente que un descuido una noche de pedo. Anyway, chubasquero, no por los embarazos, son el menor de los males y sin embargo lo que más nos preocupa, como si ser seropositivo se curara a base de ibuprofenos la mañana siguiente...

Lo polémico es el tema de las edades, como siempre debido a esa obsesión made in spain por regularlo todo. Pongamos algunos ejemplos:

Hasta los 12 años tienes que ir en la sillita infantil homologada del coche de papá o de mamá. A los 13 ya se te permite tener relaciones sexuales consentidas. A los 14 ya puedes casarte, pero no consumir alcohol en la barra libre de la celebración. A los 14 también ya puedes hacer testamento, pero no se te permite ir de "paquete" en una moto. 15 años tiene mi amor. A los 16, la polémica edad de la ley del aborto, tienes la mayoría de edad sanitaria, lo que significa que puedes decidir un transplante, pero no te puedes hacer un piercing, ni un tatoo, ni abrir una cuenta en un banco, ni por supuesto votar democráticamente (excepto si es una consulta soberanista catalana).

Os he dado más números de los que son digeribles. Tomad almax si sois de letras. Para mi tanta cifra no es otra cosa que el fruto del estupor que nos produce ver crecer a nuestros hijos, o a los hijos de nuestros amigos. Y es que no sabemos si tratarlos como niños o como adultos (no confundir con adúlteros). Solución: regular hasta la saciedad.

No lo olvidéis queridos adolescentes, ahora la ley os obliga a tener confianza en vuestros padres...

sábado, 20 de febrero de 2010

Sonrisa nueva

Un día te levantas, te tomas el café y tus tostadas y cric cric, un empaste se pone a bailar al ritmo de los 40 principales. Fenomenal, salgo a la calle y a la luz del día corriendo el peligro de quedarme cuñaaaaooo en público.



Sábado. No tengo nada mejor que hacer que ir al dentista, ese profesional de bata blanca y sonrisa perfecta que te acojona proporcionalmente al dinero que te hace gastar. El sufrimiento mejor pagado que puede encontrar en el globo terráqueo.

Con el sadomasoquismo como gorra cumplimento el cuestionario. Curioso ¿tiene usted miedo al dentista? Estamos de coña o qué? estoy más acojonada que ante un altar. Ironías de la vida, y si respondo que sí, que tengo miedo? La anestesia será total? me quedaré esperando al principe azul que me bese y me despierte?

Por lo menos tengo el Lecturas que me informa: Leticia sonríe a los rumores anuncia la portada. Hija de la gran hiena, con esos dientes perfectos ya puedes sonreir ya... Señorita pase por favor...

El ruido, ese sonido metálico, ese chirrido de máquina cortadora de jamón york que, dentro de mi boca abierta, y no por sorpresa, lima y lima el hueco de mi empaste caido en combate. Han sido los 45 minutos más largos, más estresantes y más desagradables de mi pobre existencia. Pase por caja y no beba (comorr?) tiene el labio superior más dormido que el de Aznar, la cara llena de mis propias babas que se han deslizado con toda falta de glamour y sin que yo pueda hacer nada por evitar esa situación tan bochornosa. Ni siquiera puedo aguantar un piti... Para que os hagáis una idea:



Pase por caja, el sufrimiento no siempre es gratuito. Eso si, yo tengo sonrisa nueva, en cuanto pueda sonreir... this is real life.

miércoles, 17 de febrero de 2010

La sardina enterrada

¿Habéis enterrado ya la sardina?
Rápido, antes de que se descomponga y los del CSI puedan encontrar al culpable del asesinato!



No es por ser malrollera, pero tengo que recordar que hoy la fe cristiana entra en abstinencia total y absoluta de carne. Si amigos, a estos les dió por marcarse un periodo de bondad, eliminación de excesos y vida monacal; una operación bikini antes de hora para estar listos para el domingo de resurrección. 40 días con sus 40 noches.

40, ¿será un número mágico? 40 ladrones y Alí Baba, 40 de mayo y su sayo, 40 principales, crisis de los 40... ¿será que los 40 son mejor que los 30? igual somos más felices y tenemos más cosas que nos llenan, pero seguro que salimos y follamos menos. O no. En fin, a lo que iba...

Ante este período sombrío que se nos viene encima tenéis varias estrategias:
1. La Rita: dejar la carne y pasarse al "pescado". Así podreis seguir comiendo lo que se precise comer pero el Papa no se cabreará y os tratará de pecadores de la pradera. Lo malo es que se confunde un buen bistec vuelta y vuelta con ciertas partes de la anatomía, y no precisamente de la de Grey.

2. La vegeta: dejar la carne y el pescado definitivamente y cultivar con azada y abonos naturales cuerpo y mente. Ser vegetariano es cuestión de principios y de finales, aunque por el camino te dejes algún que otro bacalao al pil-pil.

3. La eco: ni carne, ni pescado, ni huevos para comer otra cosa que no sea verde. Aunque los veganos no sean socios de Greenpeace luchan contra el maltrato animal como el más binladen de los ecoconvencidos.

4. La atea: yo, lo que me den y por dónde me lo den (y si se puede repetir, mejor). Amigos, ya tenemos una edad y unos cuantos siglos de cuentos chinos. El inicio del periodo de abstinencia sólo es una excusa para disfrazarse, sambear y consumir cantidades ingentes de alcohol.

En Rio, en Venecia, en Sitges o en el pueblo, disfrazados, haciendo el pena, conscientes, sambeando, ligoteando, cantando, consumiendo, bronceando, empatizando, con o sin máscara. La vida es un carnaval todo el añoy hay que vivirla con alegria. Lo decía una de las grandes: Celia Cruz. Assssúcarrrr.

jueves, 11 de febrero de 2010

Ese toro de Roquetes enamorado de la luna

No lo voy a hacer. No.No voy a hablar de la noche más fría del año. No.
Estoy hasta la coronilla (no confundir con coronita) de hablar de todo y de nada, o sea, del tiempo que hace. Cuando hace calor porque hace calor, si hace frío que llegue la primavera, si llueve malo, si no, peor, traemos agua en barco. Hablar por hablar es un mal hábito demasiado extendido. Mirad Sálvame Deluxe y veréis que no todas las palabras son sabias. En fin que hoy par mi el protagonista es el folklore de les Terres de l'Ebre.



Hace unos meses llegó al Parlament lo que se llama una iniciativa legislativa popular para prohibir las corridas de toros en Catalunya. Vaya, que mogollón de gente firmó un papelito, los metieron todos en cajas y la tele las acompañó al registro para que nuestros parlamentarios decidan si José Tomás, el héroe de Barcelona, el torero del pueblo, puede volver a torear en la Monumental.

Drama: els correbous, els envolats y toda las variantes de encierros y tajas alrededor de la figura taurina. Vaya, los votos de las Terres de l'Ebre. Hoy el Parlament impulsa una Ley para proteger los "correbous", o sea, que fijará los requisitos que deben cumplir y regula su desarrollo con el fin de garantizar los intereses y seguridad del público, así como la protección de los animales por supuesto. Ejem, ejem, ejem.

Y es que no debe ser fácil para un partido prohibir corridas (de toros), y que uno de sus feudos nacionalistas eche el santo al cielo, por eso queridos niños vamos a proteger los encierros. Y es que como dijo algún sabio: a falta de pan buenas son... no te quites el sayo.

Os voy a explicar por qué correbous.si y corridas.no:

1. Ambos son cultura popular: los primeros de la calle; los segundos del partido de la gaviota. Como lo popular es lo del pueblo, me quedo con los bous, son gratis y de todos, no sólo de los Rivera, Ordoñez, Carrasco, Dominguín, Ubrique y demás estirpes toreras. Y es que ya lo ha dicho el alcalde de l'Ampolla "en mi pueblo decimos que sin vaquillas no hay fiesta y sin fiesta no hay pueblo". Bous 1 - Corridas 0.

2. Ambos son arte: que no te pille la vaquilla con 15 calimochos entre pecho y espalda para unos; sacar pelvis, marcar paquete y flirtear con la muerte para otros. Tengo que reconocer que ver esos trajes de luces, manchados de sangre, sucios de sudor, con esos leggins de colores y esa entrepierna que se intuye libre y suelta es razón suficiente para dar un punto al equipo de los chicos. Uf, voy a beber agua, me ha entrado calor. Incluso popes de la gauche barcelonesa como Serrat fueron a ver a José Tomás. Amigos, está de moda. Bous 1 - Corridas 1.

3. Ambos son fiesta: mayor en un caso; de feria en el otro. La fiesta, según el libro de estilo del sábado noche, debe ser pacífica, buenrollera, con alguna que otra copichuela, con ligoteo, toreo femenino, media verónica incluida, y posible estocada masculina, varias si os apetece llevaros las orejas y el rabo a casa. Pero sin muerte. Si teneis novio, no le gustará que a los toros vayáis con minifalda. Bous 2 - Corridas 1.

4. Ambos son tradición: la tauromaquia dicen que existe desde la Edad de Bronce, pero las corridas con la realeza como protagonista son medievales-feudales. Como sólo lidiaban los nobles el pueblo hizo su remake y se inventó las diferentes variantes populares: bous, embolats, capeas, encierros, concursos de recortes y un largo etcétera dentro de la geografia española. Vaya, que mientras el pueblo adapta tradiciones, la nobleza se empeña con su integrismo. Sin embargo, como soy yo muy tradicional, fan de la Faraona (si me quereis, irsennn) y considero que la más grande de España es mi Rocio (yo, te amo con la fuerza de los mares yo), tras la prórroga daremos aquí un punto a cada equipo. Bous 3 - Corridas 2.

Pues ale, que se queden los bous, paella, tinto y barra libre de mandarinas para todos. Eso si, si eres verde amigo dedícate a vender maiz, como el gigante, los toros no son tus amiguitos y te parecerá una fiesta de descerebrados que se divierten viendo sufrir a los toritos enamorados de la luna.

lunes, 8 de febrero de 2010

Mordor: entre el amor y el odio

He venido a pasar unos días en las montañas de Mordor, aunque me arrepiento del enésimo cubata o del ataque de mamitis que me han hecho tomar esta decisión. Me hacen gracia los que dicen: qué guay, podrás respirar aire puro, sentir la naturaleza, pasear tranquilamente. Si si, tan tranquilamente que podría desnudarme y correr por las calles del pueblo que nadie me vería. No lo haré, hace una rasca que te corta la dermis a lo shauarma.



Crecer en un pueblo está bien. Todo el día en la calle con tu bici y haciendo cabañas en el bosque. Pero claro, llegan tus primas de la city en verano y te dicen "¡Brandon y Brenda son lo más! Si amigos, las privadas llegaron a este inhóspito paraje 2 años más tarde y yo pasé mi adolescencia sin granos, pero sin Brandon, Brenda y otras sensaciones de la época. Ni mamachichos, ni Emilio Aragón, ni ná de ná. Así estoy, eternamente con la nostalgia de la Bola de Cristal.

Ser adolescente en un pueblo está bien. Tienes tu local para tus petas, todo el verano de fiesta mayor en fiesta mayor y tiro porque me toca. Hasta que te das cuenta de que el mercado local está fatal y que o te piras findes a la Florida 135 o aquí acabo casada, con hijos y hablando de las cortinas que me he comprado. Por suerte los tequilas que me bebía a la hora del patio en el insti me llevaron a una emigración forzada a un cole de pago en la capital. Me encanta que los planes salgan bien: no soy ni monitora, ni bombera, ni esteticien. Eso si, tanto estudiar y ellos tienen más leuros que yo.

Vivir en un pueblo está bien. Oir el río, los pajarillos que cantan, las nubes que se levantan (y nunca se vuelven a acostar las hijas de la hiena!). Sin cine, sin teatro, sin gente... por no tener no tener no tienen ni cobertura pal movil. Ni esquiar, ni pasear, ni hablar. ¿qué hago? magia? una hoguera? buscar setas? Creo que aquí se concentran las dosis más altas de Prozac por habitante y de alcoholismo por metro cuadrado. Yo he quedao para el aperitivo de las 19h.

Envejecer en un pueblo está bien. Tu huerto, tu partidita de cartas, tu fútbol de los domingos, tu caminada purificante. Viviré en mi casa con mis 43 gatos (perros no, son muy tontos) que acabaran devorándome (otra vez) el día menos pensado. Eso o jugar al dominó cada tarde en una residencia. No, en serio, ahora se me queda pequeño, pero por alguna misteriosa razón los humanos somos como los salmones, queremos morir allí dónde nacimos, en la tierra de la que hemos renegado toda la juventud sólo por el triste afán de ver mundo. Que nos quiten lo bailao.

Amigos, es importante reconocer nuestros límites. En mi caso es el número tres: 3 copas y ya no digo que no a nada. 3 días en Mordor y ya quiero saltar al Garona y que me lleve al Atlántico, pero con la mala suerte que tengo igual salto y me quedo varada como Willy. En fin, que ¿tan rara soy si afirmo que me mola el ritmo frenético de la city? Heidi se fue con Clara aún estando enamorada de Pedro ¿no? A falta de Brandon este es el único referente que tengo.

miércoles, 3 de febrero de 2010

Cuentos, veguerias e independencias

Queridos niños/as, os voy a contar un cuento, escuchad con atención...



Había una vez, un valle llamado Aran, que en vasco significa también valle. Vaya, el valle de valles. Corría allá la triste y sombría Edad Media y este valle, situado en la cara norte del Pirineo, iba de manos de la Corona de Aragón a la de los condes de Bigorra y Comenges. Hasta que en finalmente en 1313 el rey de Francia Felipe IV renunció a sus derechos soberanos sobre el valle. El rey de Aragón nombró un procurador general y otorgó al Valle de Arán el conjunto de privilegios denominado Era Querimònia, o sea, el autogobierno.


En 1411 el síndic de Arán, jefe de su gobierno, ofreció la unión libre y pactada con los condados catalanes, la cual fue aceptada por las cortes catalanas.Y así acabó la independencia del valle. Sin embargo, llegaron tiempos sombríos para Catalunya. La Guerra de Sucesión llegó y el malo de Felipe V ganó a los carlistas. Como los catalano-aragoneses eran fans de los perdedores, Felipe V y su Decreto de Nueva Planta abolieron los fueros catalanes en 1716. ¿Todos? No, todos no, había una pequeña comarca que resistió y conservó todos sus privilegios e instituciones de autogobierno (y sin tener a Asterix y a Obelix de por medio). La pobre Catalunya se quedó sin su organización en veguerías y con el castellano impuesto bajo pena de muerte.

Total, que mientras Catalunya pasaba por el tubo de la nueva organización administrativo-territorial impuesta, el Valle de Aran conservaba aquella que ya tenía desde 1313. No es hasta 1833, con la primera guerra carlista, que se suprimen los privilegios de autogobierno. Una vez más malditos franceses, ¿qué coño vino a hacer Napoleón con lo bien que estábamos con nuestro doble juego?

A pesar de las constantes peticiones de los araneses, no fue hasta 1990 mediante la Ley 16/1990, de 13 de julio, sobre el régimen especial del Valle de Arán (desarrollo de la disposición adicional primera del Estatuto de Autonomía de Catalunya) que se restauraron parte de los derechos históricos del Valle de Arán. Así, se restableció el autogobierno (el Conselh Generau d'Aran) y la figura del Síndic (el presi, para entendernos; la primera fue mi madre, Pilar Busquets), como principales instituciones de la organización administrativa propia del Valle de Arán, y se hizo cooficial el aranés en toda Catalunya.

Tras casi 20 años de pseudo-independencia y de instituciones históricas recuperadas, ha llegado el tripartit catalán que, con prisas para cumplir sus promesas electorales, aprovó ayer la Ley de creación de las veguerias, esas que Felipe V mandó al garete en 1716. Que se recuperen me parece fenomenal, pero si lo hacemos considerad el cuento que os acabo de contar sobre el valle de valles. Si hemos estado con vosotros por voluntad propia ¿por qué ahora os pasais por el forro nuestra historia y nuestras instituciones, reconocidas por vosostros mismos y que perduraron cuando las vuestras cayeron?

Si ya pocos araneses se sienten catalanes, la desafección está augmentando exponencialmente. Hoy el actual síndic ha dicho en los micrófonos de RAC 1 lo que hace meses se oye en las calles aranesas: no soy independentista pero, llegado el momento y si no se nos escucha y no podemos defender los derechos de nuestro país, quizá si pidamos la independencia. Cágate lorito. Y como entonaba el Dúo Dinámico "aunque los vientos de la vida soplen fuerte, soy como el junco que se dobla pero siempre sigue en pie".

lunes, 1 de febrero de 2010

Que la detinguen que es una mentirosa

Me acaban de pasar un video musical grandioso que merece un post, no sólo por el tema, el Cabanyal valenciano, también por el hit musical : que la detinguen que es una mentirosa. Dedicada a Rita, no la santa de lo que se da no se quita, no, esto va para la coleccionista de bolsos Vuiton.



Pues si amigos, parecía misión imposible, pero los valencianos han salido a la calle, y no para ver la copa américa de vela o la fórmula 1. No, todavía no estamos en época fallera, aunque hay una que ha comprado boletos masivamente para ganar el premio de fallera mayor. Valencians, yo sé que érais 30.000 y no 3.000 como dice la poli. Siempre me pregunto cómo puede ser que los cálculos de manifestantes sean tan dispares. Es supersencillo: base x altura = m2, pongamos 2-3 personas en cada uno = manifestantes pro Salvem el Cabanyal PD: ¿No queríais números? dos tazas.

Parta los que no estais ilustrados en la materia: el Cabanyal es un barrio pescador muy mono y muy hecho caldo de la ciudad de Valencia. Rita, la bollera mayor en el armario, y Paco Camps, el trajero mayor, han decidido pasarse por el forro de los bolsos y los trajes la orden ministerial que tira pa'tras su proyecto de tirar medio barrio al suelo para construir una mega-avenida playera, con chiringuitos, bares pijos, palmeras, chalecitos y farolas último modelo. Rita y Paco pasan de ZP y de su Ministerio de Cultura y dicen que en Valencia mandan ellos y que da igual que haya casitas declaradas BCIN (bien cultural de interés nacional); ellos quieren su paseo marítimo.
Conclusión: los valencianos pasaron de la paella del domingo y cantaron a Rita eso de "que la detinguen, que es una mentirosa, malvada i perillosa, ma casa se vol carregar". Por cierto, ¿el Papa sabe lo tuyo?

Los valencianos piden que se rehabilite el barrio, que se siga el modelo Barcelona (una vez más y para variar). Que el Cabanyal se convierta en una Barceloneta con su propio lavado de cara pre-olímpico. Que el Cabanyal sea el 22@ de la Malvarrosa, con su patrimonio y con un nuevo uso y ocupación reinventados.Que le Cabanyal vuelva a cobrar la vida de antaño, que lo disfrute el pueblo y no los ingleses y alemanes.

Pero señores, los dirigentes valencianos tienen tanto ladrillo al lado del mar que ya no valoran un estucado, un enyesado, un rebocado de colores. Una casita si no tiene piscina no vale pa'ná ¿No veis que es inconcevible dejar todo un barrio a pie de playa sin  hoteles 5 estrellas (que sea voll damm por favor)?

No va conmigo la actitud pesimista pero, valencianos, salvar el Cabanyal de las garras de Rita, Paco y los constructores especuladores es más complicado y lleno de peligros que el viaje de Frodo para destruir el anillo único. No desespereis, el bien siempre triunfa sobre el mal, lo humilde sobre lo prepotente, el sentido común sobre la locura especulativa, la honradez ante la corrupción, Bershka ante Vuiton... creo que me estoy pasando...

En fin, valencians, nunca he puesto un pie en el Cabanyal, pero todo lo que se decide porqué yo lo digo o porqué a mi me sale de la punta merece la protesta ciudadana. No olvideis que todavía estamos en una democracia ¿no? voy a releer a Platón, a veces tristemente se nos olvida el significado del término...puestos a pedir a los reyes magos que sea menos representativa y más participativa.