Niñas, estamos de celebración.
Si alguien sabe quien elige el patrón de un oficio que lo diga ahora o calle para siempre. Santa Agueda, una siciliana que se comprometió con Jesús y dió calabazas al emperador, como castigo éste la internó en un lupanar, dónde, milagrosamente, consiguió resistir a la tentación (y no en forma de manzana precisamente) y mantenerse virgen. Aplausos. Ya os podéis imaginar, eso acabó como el rosario de la Aurora: el bruto va y le corta los senos. Y yo con estos pelos.
Me pregunto por qué es la patrona de las enfermeras, si por quedarse sin carnet de amamantadora o por resistir virgen en un prostíbulo con su cofia blanca con cruz roja. No, mentes perversas, en esa época no llevaban minifalda, eso sólo pasa en clubs como el Bagdad.
Me pregunto por qué se santifica a una virgen. De sobras es sabido que el sexo es como las pipas, una vez las pruebas tienes que acabar con la bolsa, eso si, nunca te acuerdas de comprar. Cuando haces pop no hay stop. Por esta regla de tres pido la santificación de Gloria Trevi, la virgen de las vírgenes.
Me pregunto por qué ha pasado de patrona de las enfermeras a patrona de las mujeres. Si tuviera que elegir yo no eligiría a una virgen en un burdel. Montemos un referendum, ¿Maria Magdalena, la perra Laika o Simone de Beauvoir? Claro, lo olvidaba, estamos en el reino de la Esteban...
Me pregunto por qué ordas de mujeres desenfrenadas inundan las calles y las discotecas para lamer la nata de strippers de medio pelo que se creen CR7. El bombero ha sido, es y será el más aclamado, y sinó mirad el calendario de los de Barcelona, bestseller del año. A vosotras no sé, pero este parece que en lugar de apagar enciende...
Me pregunto si hay un día del hombre. Moc moc moc. Luz roja. Perdón, veo que siguen siendo los 364 restantes. Y es que por mucha igualdad que le metamos esto sigue teniendo sabor a rancio. Eso si, los americanos y sus revistas científicas dicen que los hombres que lavan los platos son mejores en la cama, pero stop, no corráis al fregadero, no funciona así my friends.
Dejo de preguntarme y, aunque no me guste la nata, voy a por el bombero, si lo tengo hoy os lo regalo los 364 días restantes. Ja!
Si alguien sabe quien elige el patrón de un oficio que lo diga ahora o calle para siempre. Santa Agueda, una siciliana que se comprometió con Jesús y dió calabazas al emperador, como castigo éste la internó en un lupanar, dónde, milagrosamente, consiguió resistir a la tentación (y no en forma de manzana precisamente) y mantenerse virgen. Aplausos. Ya os podéis imaginar, eso acabó como el rosario de la Aurora: el bruto va y le corta los senos. Y yo con estos pelos.
Me pregunto por qué es la patrona de las enfermeras, si por quedarse sin carnet de amamantadora o por resistir virgen en un prostíbulo con su cofia blanca con cruz roja. No, mentes perversas, en esa época no llevaban minifalda, eso sólo pasa en clubs como el Bagdad.
Me pregunto por qué se santifica a una virgen. De sobras es sabido que el sexo es como las pipas, una vez las pruebas tienes que acabar con la bolsa, eso si, nunca te acuerdas de comprar. Cuando haces pop no hay stop. Por esta regla de tres pido la santificación de Gloria Trevi, la virgen de las vírgenes.
Me pregunto por qué ha pasado de patrona de las enfermeras a patrona de las mujeres. Si tuviera que elegir yo no eligiría a una virgen en un burdel. Montemos un referendum, ¿Maria Magdalena, la perra Laika o Simone de Beauvoir? Claro, lo olvidaba, estamos en el reino de la Esteban...
Me pregunto por qué ordas de mujeres desenfrenadas inundan las calles y las discotecas para lamer la nata de strippers de medio pelo que se creen CR7. El bombero ha sido, es y será el más aclamado, y sinó mirad el calendario de los de Barcelona, bestseller del año. A vosotras no sé, pero este parece que en lugar de apagar enciende...
Me pregunto si hay un día del hombre. Moc moc moc. Luz roja. Perdón, veo que siguen siendo los 364 restantes. Y es que por mucha igualdad que le metamos esto sigue teniendo sabor a rancio. Eso si, los americanos y sus revistas científicas dicen que los hombres que lavan los platos son mejores en la cama, pero stop, no corráis al fregadero, no funciona así my friends.
Dejo de preguntarme y, aunque no me guste la nata, voy a por el bombero, si lo tengo hoy os lo regalo los 364 días restantes. Ja!
Puf, quina caspa. Està clar que si hagués d'escollir no seria precisament Santa Àgueda la meva representant, ni la Trevi ni res que s'assembli remotament a una Esteban de medio pelo con más caspa que la melena entera.
ResponderEliminarEts massa culta, jo no sé ni quan és el meu sant (bé, vull dir el sant dels pèsols que ho celebren). Per tant, encara menys sabia quan és aquest suposat patró femení. I a vegades la ignorància és benaventurada, m'ha posat de mal humor la informació...